Querido Pedro, Não quero que fiques preocupado comigo, nunca quis. Não sou aquela espécie de pessoa que se sente bem por saber que alguém quer saber se estou bem ou não. Sou fumadora compulsiva, só a avó consegue fazer-me esmagar um cigarro. Soube, desde o momento em que a avó me disse que queria falar contigo, que esse encontro seria lá em casa. Se não fosse a minha seria capaz de apostar que essa conversa seria das mais enfadonhas que se pode ter. Mas não, é a minha avó, sei que tem guardadas para ti as palavras mais sábias. Quase consigo imaginar a cena, aposto que te vai fazer um chazinho e depois levar-te-á para o jardim. As coisas na agência não vão muito bem. Hoje, o Dr. Cerqueira, meu patrão, chamou-me ao seu gabinete. Quando abri a porta e vi o seu velho wiakie servido para dois, soube logo que ia ter problemas. A conversa resume-se a isto: ele acha que estou a atravessar uma fase "pouco produtiva", que é melhor eu tirar uma semana "para repouso" , depois "logo se vê". Nem me queixei, a semana vem a calhar muito bem. Vou aproveitar esta semana, precisamente para ir ao médico. Não me tenho sentido bem... são só dores esporádicas, não deve ser nada de especial mas em todo o caso mais vale prevenir do que remediar. Odeio esta tua mania de tentar saber sempre o que eu quero saber. Não seria muito mais fácil perguntar? Não seria muito mais fácil aprender? Não quero saber da loira, nem da Sofia, nem da fonte. Só quero saber de ti. Despeço-me com um beijo em labaredas, selando esta carta, selando este amor.